EL MAL DE SÍ

Detente, muerte:
                tu infernal chorreando
escampar hace las estanterías,
la purulenta salvia los baldíos
de cremoso torpor tiñe y derrite,
ausentando los cuerpos en los campos:

los cuerpos carcomidos en los campos barridos por la lepra.

Ya no se puede disertar.

Ve, muerte, a ti.
Encónchate sin disparar el estallido de la cápsula.
Escondida que no seas descubierta.
Pues una vez presente todo lo vuelves ausencia.
Ausencia gris, ausencia chata, ausencia dolorosa del que falta.

No es lo que falta, es lo que sobra, lo que no duele.
Aquello que excede la austeridad taimada de las cosas
o que desborda desdoblando la mezquindad del alma prisionera.
Mientras estamos dentro de nosotros duele el alma,
duele ese estarse sin palabras suspendido en la higuera
como un noctámbulo extraviado.

Néstor Perlongher

Supurar

mis sueños

anoche estaban 

poblados de rencor

como si dejara brotar

un odio escondido,

ahogado a la luz del sol

había un estúpido beso en mi mano

ansioso

y compuesto

poniéndole límites

a mi propia imaginación

los mismos temores

y desesperanzas

anclados

en la noche

vuelven

negocian su partida

y yo sólo quiero

que se despidan

como quienes

(no creo en esas cosas)

se fueron

y no se enteraron

siguieron

desdoblándose,

haciéndose fantasmas

que conviven

desgraciados.